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13/02/2013

Une île et de la picole en février

 Ça va déclamer, à Lyon, en février :

Le 23 février à 20 heures à la Boulangerie du Prado, le cycle de création du projet HorS continue avec la compagnie SiSma (pouvez cliquouiller ici à droite). 

Cette fois-ci, il s'agit d'une lecture de la pièce L'Île, conçue par Hélène Triboulet avec l'appui textuel de votre serviteur.

Pitch de la pièce :

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Père : Tu es fière de toi ? (Fille 1 ne répond pas. Elle commence à se masser les tempes, avec une expression de douleur intense.)
Fille 2 : Te fatigue pas, papa. Elle commence à faire sa mauvaise tête.

Les tortues exercent leur talent d'acteurs sous les pseudonymes de Clémentine Jolivet et Mathieu Dufour.

La soirée continuera avec des lectures de poésie par Frédérick Houdaer et moi-même, sur un accompagnement musical généreusement offert par la moitié des Queers of Montesquieu.

Comme quoi le monde est petit.

Surtout sur une île déserte.


La Boulangerie du Prado : 69 rue Sébastien Gryphe 69007 LYON.

Adhésion à l'année : 2 euros.

Sinon, c'est gratos.


Ensuite, le 25, le Syndicat des poètes va mourir de cirrhose au Cedrats :

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Comme vous l'aurez compris, après J'ouïr, il s'agit de trinquer du verbe et de s'enivrer d'odes de vie sans modération avant de partager un apéro.

Garanti sans gueule de bois.

 

01/10/2012

100 000 Indiens

100 000 indiens.jpg

Ce qui s'est passé ce samedi 29 septembre, dans le cadre de l'opération 100 000 poets for change

Place de la Bourse (Lyon 2è)

(à deux pas et demi du coup de couteau

qui rendit célèbre Caserio)

est extraordinaire.

100 000 Indiens ont fait Little Big Horn sur la bourse.

Le pouvoir de l'argent a été pulvérisé.

Wall Street n'est plus.

Les lames, c'est fini, Caserio !

Une poignée de poètes ont suffi.

Et leur verbe.

(F. Houdaer, S. Barendson, B. Brérot, Y. Bressande, B. Deglet, P. Catherinot, P. Pigani, G. Damon, M. Thion par correspondance, la Sainte Vierge (qui est américaine)),

On ne l'a dit à personne,

pour l'instant,

en-dehors des poètes,

seules 23 spectateurs le savent.

Dont un chien.

Dont les rédac-chefs et fondateurs de Foutou'art.

Dont une nuée de rossignols paniqués.

Mais on ne l'a dit à personne, parce qu'il y a trop d'intérêts en jeu,

Parce qu'il y a des balayeurs, sur les places boursières,

des femmes de ménages,

des gamins mal payés qui apportent le café,

des secrétaires qui se donnent du mal,

et, à ceux-là, on n'en veut pas, du mal.

Comme d'habitude avec la poésie,

il se passera deux ou trois siècles

avant que notre exploit soit reconnu.